Les 60 ans des éditions Hurtubise

Une histoire de familles

Claude Hurtubise, Roger Mame et Michel Foulon, petit-fils du fondateur de la maison Hatier, décidèrent, un jour de 1960, de partager leur expérience dans le domaine du livre et de créer les Éditions Hurtubise HMH. 2020 marque ainsi le 60^e anniversaire de la maison. Son histoire et ses réalisations rappellent son importance sur l’institution littéraire québécoise et l’ouverture de notre culture à d’autres projets de publications.

Revenons à Claude Hurtubise. C’est lui et Robert Charbonnent qui fondent les éditions de l’Arbre en 1940 et y publient Les songes en équilibre, le premier recueil de poésie d’Anne Hébert. C’est ainsi que C. Hurtubise a « participé à l’essor de l’édition québécoise durant la Seconde Guerre mondiale. »

En 1960, Hurtubise voulant créer une nouvelle maison d’édition, il y intéresse deux partenaires français bien implantés dans le milieu du livre, mais aussi qui avaient les ressources financières nécessaires. C’est ainsi que naissent les éditions HMH, aux initiales des trois partenaires. HMH, sous Claude Hurtubise, publie des autrices et auteurs du temps des éditons de l’Arbre : Hébert, Grandbois, Roy, Thériault, Lemelin, etc. S’ajoutent les Dumont, Vadeboncœur, McLennan, McLuhan et plusieurs autres. On multiplie les collections et on s’intéresse aux ouvrages pédagogiques originaux.

« En 1979, Hervé Foulon, arrivé dans l’entreprise en 1973, rachète la maison et va poursuivre l’œuvre de ses pré­décesseurs tout en insufflant à la maison une énergie nouvelle. » Grâce à son expérience, il assure la pérennité de la société au pays et ailleurs en Francophonie, notamment dans les pays d’Afrique. Des acquisitions permettent de mieux canaliser les énergies des collaboratrices et collaborateurs, dont Marcel Didier Canada, spécialisé en pédagogie des langues, en 1982. À ce chapitre, on ne saurait oublier le développement de la collection Bescherelle.

Hurtubise HMH publie toujours des œuvres littéraires originales, notamment des romans historiques, dont ceux de Michel David et Jean-Pierre Chartrand; des romans populaires, dont ceux de Louise Portal et Nicole Fyfe-Martel; des livres jeunesse, dont ceux de Michel Noël et Denis Côté. En 1988, Hurtubise s’associe à Fides et Leméac pour créer Bibliothèque québécoise, une collection de livres de poche dédiée à réédition de classique de la littérature québécoise. En 2009, XYZ éditeur, dont le palmarès des succès littéraires est impressionnant, passe aux mains d’Hurtubise.

Hervé Foulon fréquente assidument la Foire de Francfort à partir du milieu des années 1990. Il en profite pour tisser des liens avec des éditeurs étrangers et ratifier des ententes de coédition. Cela permet, entre autres, la publication de plus de 60 livres illustrés sur tous les sujets de la collection « 30 secondes » et d’autres ouvrages traitant de la science, de l’histoire, de l’économie, des arts et de la littérature.

Arnaud Foulon se joint à l’entreprise familiale en 1997. Il sera appelé au fil des ans à jouer un rôle de plus en plus important au niveau de la gestion de la société. En 2003, Alexandrine Foulon devient responsable des communications et de la publicité; c’est aussi elle qui « fonde le département des droits étrangers, qui occupe aujourd’hui un rôle central dans le rayonnement des auteurs d’Hurtubise sur la scène internationale, et qui prendra la direction de la Librairie du Québec, sise au 30 de la rue Gay-Lussac à Paris, dont le groupe a fait l’acquisition en 2000. » Notons que cette enseigne offre un comptoir de vente en Hexagone pour les éditeurs québécois.

« Le début des années 2010 est consa­cré au développement du catalogue numérique, la maison souhaitant ainsi permettre à ses auteurs de rejoindre un lectorat gagné aux nouvelles technologies. Aujourd’hui, grâce au partenariat avec la firme De Marque, Hurtubise compte quelque 825 titres différents dispo­nibles autant à la vente qu’au prêt numérique en biblio­thèques. En dix ans, la maison a vendu plus de 225 000 livres numériques. « En 2015, l’orga­nigramme de l’entreprise est revu alors qu’Alexandrine et Arnaud deviennent respectivement vice-présidents, ventes et marketing, et éditions et opérations. Le duo familial prend alors en main les destinées de la maison et du Groupe HMH. »

Nul doute que l’histoire des éditions Hurtubise est celle d’un « success story » entrepreneurial, mais aussi celui d’une famille qui, d’une génération à l’autre, même d’un continent à l’autre, illustre très bien que le livre demeure une valeur sur des investissements humains et financiers. Ce qui m’est, de toute évidence, une bonne raison de saluer la famille Foulon et le personnel de l’entreprise.

Rodney Saint-Éloi

Quand il fait triste Bertha chante

Montréal, Québec Amérique, coll. « Littérature d’Amérique », 2020, 304 p., 24,95 $.

Pour saluer Rodney Saint-Éloi

Cher Rodney. Je viens de refermer l’album de photos de famille, certaines en noir et blanc, d’autres en couleur, que tu as intitulé Quand il fait triste Bertha chante. J’en suis tout remué. Bertha, ta mère au cœur des 67 images qui composent le livre, est une femme hors de la norme d’une époque, pas si lointaine, de la société haïtienne et de partout où le droit des femmes est peu ou pas respecté. Bertha est une femme qui, sa vie durant, a mené la bataille de son indépendance et du respect que cela lui vaut, quel qu’en soit le prix.

Je me suis souvent m’a rappelé Passion Haïti (Hamac, 2016), cet essai sans compromis traitant de ta terre natale, de Cavaillon et du quartier Bois-Cochon à Port-au-Prince, et de l’affection que tu lui voues. Malgré tout, tu adresses des reproches au pays et les reprends dans le roman, entre autres le « racisme endémique qui gangrène Haïti et qui fut une arme dont la dictature des Duvalier s’est largement servie en opposant les « pro-négritudes » (ou « noiristes ») à l’élite des mulâtres. Tu exposes clairement cette situation tout en nous faisant comprendre comment cette idéologie s’est développée en même temps que celle des classes sociales. ». Tu y reviens de façon virulente selon les mots que Bertha te souffle dans « Lettre au pays-pourri ».

La transition qui me semble appropriée entre les deux livres se trouve dans les mots de l’écrivain Yvon Rivard qui concluent ton essai : « Se pourrait-il qu’Haïti, dévastée par toutes les variantes du déluge, qui n’en finit pas de recommencer à se reconstruire, soit aussi l’arche dans laquelle a été conservée l’intelligence qui naît du malheur et se confond avec le désir de tout recommencer, le bonheur même de savoir qu’on ne peut plus rien perdre quand on a tout perdu. »

Cette tombée de rideau peut être la même pour clore le récit de la vie de Bertha qui a passé sa vie à tout vendre, à tout acheter parce qu’elle a le cœur trop grand et qu’elle a choisi, pouvait-il en être autrement, de donner son existence aux siens en toute liberté. Ce qui est là sa qualité première : être généreuse.

L’album s’ouvre ainsi : « Bertha est morte. » Cela m’a rappelé L’étranger de Camus. Puis, tu annonces ton projet : « Pour revenir au passé, à l’enfance, pour se renouveler le dialogue, faire le tour des histoires et des silences. J’apprends la leçon d’une mère à son fils, et la leçon d’un fils à sa mère. »

Bertha porte le récit sur ses épaules, qui en ont d’ailleurs vu bien d’autres, et tu l’accompagnes dans ce survol de son univers qui est aussi le tien. On y aperçoit trois femmes indissociables qui veillent sur ton éducation à devenir « un grand Nèg » (créole), en insistant sur l’importance de la langue française comme un pied de nez à l’esclavage de jadis. Il y a Bertha ta mère bien sûr; mais aussi Contita, ta grand-mère; et Tida, ton arrière-grand-mère qui semble être ton ange gardien.

Tu es l’aîné d’une fratrie composée de ta sœur Ertha et de tes frères Hébert et Lolo, tous nés de pères différents. Bertha l’a voulu ainsi, car elle fait confiance au destin dans une naïveté épique, en cette matière comme dans bien d’autres. Je crois que tu parles de ton père avec un détachement inspiré de celui de ta mère; de Moïse, celui de Lolo, avec une rancœur attisée par sa lâcheté; peu du père inconnu de Hébert. Tu es dithyrambique quand il est question de Bérard le père d’Ertha. Tu aimes cet « intermittent de l’amour », ce « bonhomme en bleu », ce milicien « hors-norme et hors genre », ce « hougan » ou prêtre vaudou, cet être multiple qui, discrètement, aidera les tiens si bien que vous viendrez à son secours à la chute de la dictature.

Je m’éloigne. Le décès de Bertha et la réaction des membres de ta famille élargie t’ouvrent les portes d’un dialogue imaginaire que tu n’as jamais pu avoir avec ta mère, femme de peu de mots préférant les gestes concrets. Ainsi, le seul bien matériel auquel elle a tenu mordicus fut sa Singer, cette machine à coudre qui lui a servi de gagne-pain, parfois même elle travaillait le jour et cousait la nuit. Or, des générations de travailleurs de Saint-Jean-sur-Richelieu, là où j’habite, ont longtemps œuvré à l’usine Singer où on fabriquait ces machines. Ce sont des gens comme eux dont parle Pierre Vallières dans son livre qu’Aimé Césaire commente ainsi : « Eh bien, cet auteur, même s’il exagère, a du moins compris la Négritude » (p. 81)

Ces dialogues inventés entre ta mère et toi montrent à quel point les liens mère-fils étaient tissés serrer, comme si, à certains moments de ton enfance ou de ta vie adulte, vous jouiez la même partition « quand il fait triste ». Cette connivence est perceptible quand il est question des sentiments ressentis et exprimés sans épanchement par Bertha; comme le dit Yvon Deschamps : « Ma mère a travaille pas, a trop d’ouvrages. »

Le dialogue entre elle et toi prend parfois la forme d’un monologue conciliant quand il est question de ceux qu’elle chérit, mais irascible quand il est question d’injustice. Ainsi, le soliloque le plus dur, sinon le plus violent est intitulé, comme je l’ai écrit plus haut, « Lettre au pays-pourri ». Pour parler librement du climat social et de la dictature haïtienne de ton enfance, tu dis : « Tu écris. Nous écrivons. Clarifions les choses. C’est moi l’écrivain. Je vole ta voix, transcris tes pensées. Tu parles dans ma tête. Un point, c’est tout. »

Un autre monologue sur le pays où la mère prête sa voix au fils s’intitule « Liberté est un mot nègre ». La trame ici est historique, rappelant qu’« On est les premiers Noirs à triompher de l’esclavage », elle constate que « la liberté nous a saoulés, nous les Nègres libres, les Nègres marrons de la liberté au pays-pourri chéri. Nous avons perdu l’intelligence de la liberté, de l’entraide, et nous avons perdu le combat pour rester des êtres humains. » (p. 180)

Peu importe l’image de l’album de famille que tu as composé en mémoire de Bertha, des plus tristes aux plus joyeuses, des jeux d’enfants à la dictature ou aux dérives des adultes, il y a toujours une poésie qui colore la trame jusque dans ses replis les plus banals comme les plus rares. En entrevue, tu as dit un jour que devenir un homme prend toute une vie, ce que tu ne cesses de faire. Ce qui te mène à destination a débuté avec ces années passées auprès de ta mère Bertha – sans oublier Contita et Tida –, ces premiers apprentissages dont Quand il fait triste Bertha chante brosse une fresque inoubliable.

Je t’embrasse mon frère.

Jean Soulard

Chef, oui chef!

Montréal, Flammarion Québec, 2020, 208 p., 28,95 $.

De l’art du détail et des saveurs

Expliquez-moi : il y a tant d’émissions traitant de cuisine, de produits alimentaires de toutes origines, de prêts-à-manger, de restaurants, etc., mais il est si peu question d’art culinaire. Je me posais ces questions en lisant Chef, oui chef!, les 23 brefs récits où Jean Soulard, longtemps aux fourneaux du Château Frontenac, raconte comment il est tombé dans la marmite de sa grand-mère dans laquelle fumait une potion magique dont les effluves ne l’ont jamais quitté.

 

Oubliez la déferlante cuisine, car Jean Soulard nous amène ailleurs en partageant ce « festin de récits bien assaisonnés ». De son enfance dans un village dans la région des Pays de la Loire, non loin de la Sarthe, jusqu’au 11 mars 2020 à Pondichéry, dans le sud de l’Inde, nous accompagnons le citoyen Soulard, né en 1952, dans un monologue qui nous fait entrer aussi bien dans la cuisine de sa grand-mère bien que dans la boulangerie de son père et nombre de cuisines étoilées où s’affairent une cohorte de brigades.

Pour donner le ton des récits, l’auteur qui donne la note : « Une recette est une liste d’ingrédients. Bien dosés, cuisinés à point avec un soupçon d’originalité, une pointe de saveur personnelle, ces ingrédients deviendront une délicieuse assiette. Mais un repas est bien plus qu’une succession de plats succulents… Avec le temps, le menu entrera dans l’oubli, mais ce moment qui a nourri une grande amitié restera gravé dans la mémoire… La cuisine, c’est avant tout des contacts humains. »

Revenons à l’enfance alors qu’il nous amène faire la chasse aux escargots avec son frère, la mise en quarantaine de leur récolte pour que les mollusques déstressent de leur capture et prennent un peu de poids avant que leur grand-mère les apprête avec de l’ail, des échalotes et le « beurre ramolli de Mme Jousset, de la ferme d’à-côté » : nous salivons. Ce réflexe sera d’ailleurs déclenché plus d’une fois, d’une histoire à l’autre.

J’imagine mal Jean Soulard en chef hurlant ses ordres, mais, à l’époque où il étudiait à l’école hôtelière Saumur, il a 15 ans alors, il trouve un emploi d’été dans un bistrot, réputé pour son anguille au beurre à l’ail et son brochet au beurre blanc. Règne sur l’établissement un chef, celui du titre du livre, dont la voix fait vibrer les murs de la cuisine et trembler le personnel. En l’absence de pédagogie du beuglant, il y a Joséphine : « J’aime beaucoup Joséphine [écrit-il]. Il y a peut-être un espoir avec des gens comme elle qui peuvent vous enseigner les rudiments du métier dans le calme et la sérénité. » J’intuitionne, selon les mots du narrateur, que l’affection et le respect que cette dame a des produits du terroir local sont le secret de sa zénitude.

Allons ailleurs, alors que « Ton cochon est soûl » raconte un événement aussi mémorable que drôle qui s’est produit sur la ferme de son grand-père. Je ne gâcherai pas votre plaisir de la surprise, mais sachez que l’histoire du cochon ivre est bien vraie et que la vie à la campagne, du moins dans les années 1950-60, avait des us et coutumes s’appuyant sur la solidarité et l’entraide.

S’inspirant du titre d’un film, Jean Soulard raconte sa rencontre avec « L’homme qui murmure à l’oreille des abeilles ». Cela est survenu en 2008-2009 quand un passionné d’apiculture, Marc Lucas, est venu le rencontrer au Château Frontenac pour l’entretenir de sa passion : les abeilles. Pas question de lui vendre quoi que ce soit, mais de simplement vanter les mérites de ses amies les butineuses. Quand un passionné rencontre un autre passionné, il arrive que cela engendre un petit miracle et cela s’est produit : installer un rucher sur le toit de l’hôtel. La transmission d’une passion trouve son écho dans les mots d’un des deux pôles de transfert, ici Jean Soulard. Celui-ci d’ajouter les tribulations d’une visite journalistique et de l’incident survenu près des ruches.

Impossible de ne pas dire un mot de « Mon père boulanger ». Ce récit est l’un des plus révélateurs de la personnalité de Jean Soulard et des valeurs humaines qui régissent sa vie. J’ai avoir déjà raconté l’importance qu’une boulangerie située sur le chemin de mon école a eue sur ma petite-enfance. Le lieu, le fourneau au bois à l’ancienne, l’allure du boulanger, l’odeur si prégnante que juste à l’évoquer elle me revient, le sac de papier brun fumant dans le froid hivernal : c’est exactement ce que le récit de M. Soulard a éveillé chez moi.

« La pêche au marlin bleu », « Le chapeau de la reine » ou « Les croissants du samedi » sont aussi des récits qui ont retenu plus particulièrement mon attention. La distinction de chacun illustre encore la simplicité bonhomme de Jean Soulard, tout comme son respect des produits à la base de l’art qu’il pratique. Qu’il soit à bord du bateau d’un pêcheur, devant la reine Élisabeth II ou à la boulangerie à deux pas de chez lui, il a toujours cette bonne humeur, cette joie de vivre communicative.

Chef, oui chef!, ce sont des histoires souvent demandées par les petits-enfants de l’auteur. Elles ne seraient pas devenues un livre, n’eussent été la pandémie et le retour en catastrophe de l’Inde. C’est d’ailleurs ces temps, de plus en plus difficiles à traverser, qu’il faut égayer en lisant ce livre. Non seulement pour les anecdotes qu’il raconte, mais aussi pour les recettes qu’on y glane à travers le récit d’événements marquants pour celui qui les a vécus et qui le deviendront, peut-être, pour celles et ceux qui les partageront en les lisant.

Louis Fournier

FLQ : histoire d’un mouvement clandestin

Montréal, VLB éditeur, 2020, 368 p., 34,95 $.

 

Pour en fini avec Octobre 1970

5 octobre 2020 : il y a 50 ans la cellule Libération du FLQ enlève James Richard Cross, attaché commercial britannique. Ce rapt marque le début de la crise d’Octobre. Beaucoup de choses ont été dites ou écrites sur cette période trouble de l’histoire du Québec et du Canada. Autant d’ex-felquistes que des journalistes ou des historiens ont raconté, chacun à leur façon, l’apothéose des activités du Front de libération du Québec.

Ces actions ne se résument cependant pas à Octobre 1970. C’est pourquoi la troisième édition de FLQ : histoire d’un mouvement clandestin, l’essai de Louis Fournier, est considéré comme LA référence sur l’ensemble de ce sujet.

Le travail journalistique de l’auteur est exemplaire, tant du côté de ses recherches que de la probité professionnelle de son propos. À l’époque, Fournier était jeune journaliste à la station radiophonique de CKAC, laquelle a souvent servi de boîte aux lettres aux cellules felquistes. C’est ainsi qu’il fut le tout premier lecteur du manifeste, 24 heures avant Radio-Canada.

Pour bien comprendre l’origine du mouvement clandestin, l’essayiste rappelle le contexte sociopolitique du début des années 1960. Ainsi, un vent de liberté soufflait sur les territoires d’anciennes colonies et dépendances, dont l’Algérie, l’Irlande, la Catalogne, Cuba, etc. Chez nous, l’élection du parti libéral dirigé par Jean Lesage marque le début de la Révolution tranquille. À la même époque, on note la montée d’un nationalisme exacerbé qui se manifeste, entre autres, par la création du RIN, en 1960, et l’apparition des premiers graffitis « Vive le Québec libre » bien avant le Général de Gaule.

Fin février 1963, G. Hudon, G. Schœters et R. Villeneuve créent le FLQ dont les premiers attentats visent surtout le pouvoir fédéral. Hélas, W. O’Neill, un veilleur de nuit, est la première victime collatérale de cette violence.

Louis Fournier raconte, d’un chapitre à l’autre et de façon détaillée, les actions d’éclat du FLQ tout en décrivant son mode de fonctionnement en cellules peu ou pas reliées entre elles. Les felquistes de cette époque sont des jeunes gens issus de divers milieux sociaux, surtout ouvriers et étudiants. Ils perpètrent des vols de banque, d’armes ou de dynamite. Une pédagogie de l’indépendance nationale se développe à travers la Cognée, le journal clandestin du mouvement, et la revue Parti pris qui devient une maison d’édition qui publie, entre autres, Nègres blancs d’Amérique (1968), un essai dont Aimé Césaire a dit, dans son Discours sur la Négritude : « Eh bien, cet auteur, même s’il exagère, a du moins compris la Négritude. ». Pierre Vallières, l’auteur de l’essai, et son camarade Charles Gagnon prônent une indépendance socialiste tout en défendant, jusqu’à l’ONU, le droit des Québécois à disposer de leur territoire.

Plus on approche de 1970, plus la guérilla urbaine occupe l’espace public. Il y a ceux qui veulent l’indépendance rapidement, coûte que coûte, et d’autres qui préfèrent la voie démocratique. Louis Fournier consacre la cinquième et sixième partie de son livre aux événements d’Octobre 1970, des enlèvements à la Loi sur les mesures de guerre, de la lecture du Manifeste à la mort de Pierre Laporte, de la libération de James R. Cross au départ de ses ravisseurs vers Cuba, de l’arrestation des membres de la cellule Chénier aux procès jusqu’en 1973.

J’ai vécu et suivi de près la crise d’octobre 1970 sur le campus de l’université McGill où j’étudiais. J’ai eu de longues discussions avec des camarades originaires d’autres provinces canadiennes ou d’autres pays. L’idée n’était pas de justifier la violence, mais d’expliquer le plus correctement possible ce qui a engendré le radicalisme de certains. Tout cela alors que l’armée canadienne circulait dans les rues de la Métropole, créant un climat que je n’ai pu observer sur place qu’aux moments où des attentats terroristes se multipliaient en France ou en Angleterre.

FLQ : histoire d’un mouvement clandestin mérite les commentaires élogieux qu’il reçoit. Ce livre est, à mon avis, un exemple du travail journalistique rigoureux de l’auteur. Louis Fournier a levé tous les cailloux rencontrés dans sa recherche des faits et de la vérité que chacun recelait. Le « mystère » entourant le décès du ministre Laporte demeure, les membres de la cellule Chénier ayant convenu en être solidairement responsables. Cependant, Fournier rappelle que l’écoute électronique illégale de Me Robert Lemieux conversant avec son client Jacques Rose renfermerait la « clé » du mystère selon ce qu’en ont dit les rares personnes à avoir entendu cet enregistrement.

Un fait demeure : des gens sont décédés, d’autres ont été mutilés et d’autres encore portent le poids des conséquences, directes et indirectes, des actions du FLQ. La violence sociopolitique n’est pas dans les gènes de la société québécoise et quand elle émerge, elle est vouée à un échec éventuel. Pas étonnant puisqu’ici la révolution fut tranquille.